Mudssæson og kasteheste

• Kan 3, 2024

Forår i det nordøstlige USA bringer smeltende sne, regn, blomstrende pærer af krokus og påskeliljer og MUD - tyk, klistret, lerefyldt, gødning spiret muck. Før frosten fuldstændigt evakuerer den karrige jord, sidder den smeltende sne og regn oven på det frosne og hakkede ødemark, skabt af de gennemborende hove af halvtons pogo-pinde (aka heste), hvilket skaber en fabelagtig oase til puljer af is, vand og slud. Tilsæt det jordiske stof med jord og halvkomposteret gødning, og jorden bliver snart så glat som snørr på en dørhåndtag. Altid det værste omkring porten og vandtruger, det er umuligt at undgå denne myr, mens du sætter heste ind og / eller ud af græsarealerne - forhåbentlig en græs, der ofres til denne grimme tid på året, så dine plejede og græsgræsningsudskiftninger skånes for denne slags af rasering.

At hente din hest til din daglige tur bliver noget, der ligner at surfe på en mudderglide. Du svulmer i håb om at svælge ud med begge støvler stadig på dine fødder. Du stikker din venstre fod ind, du trækker din venstre fod ud - fra dens bagagerum - og derefter, mens du vanvittigt prøver at afbalancere på det andet ben, skal du tage et greb for det med din store tå - jo mere øvet du er, desto mere sandsynligt er det for succes. Til dem, der ikke er indviede i den finere kunst mudder-gående og tåbelig nok til at tro, at gå normalt vil få dig dit sted, du vil hen - momentumet vil sandsynligvis være for meget, hvilket betyder, at du gik lige til din bagagerum og det næste trin vil placere uundgåeligt din bootless fod direkte i den dejlige blanding af yuck - ooohhhh, det er koldt - og sååååå brutto!

Så nu er det her surfingen kommer ind - du spreder og klapper dine arme for balance og håber, dine knæ er smidige nok til at tage vridningen og drejningen af ​​din kropsmasse, mens du prøver at undgå at falde - sprøjte - lige på din røv - eller værre - dit ansigt. Du kan ikke stole på nogen af ​​dine fødder, for mens du kæmpede, sank de endnu længere ned i det uhindrende stof og er lige så fast som en flue på flypapir. Du lykkes endelig at få din, nu frosne og helt slanke, fod tilbage på kanten af ​​din bagagerum, tag en åndedrag og slap af, men bare et øjeblik - fordi det kun tager så lang tid at blive opmærksom på din næste udfordring - hvad du skal gør det med den nævnte slanke fod - placér den, og de vedhæftede goobs, der har klæbet til den, tilbage i din bagagerum - som naturligvis derefter bliver lige så grove som din fod - eller modig den ud, tag bagagerummet i hånden og gå ude i din strømpe fod? Dette er ikke et let valg - så du fortsætter med at klamre dig fast på kanten af ​​den gummierede ø og veje valg.

Når du står der og diskuterer, kigger du et blik op for at beregne, hvor langt din hest er fra dig, og hvis der er nogen mulighed for hjælp fra din hestehumle - “hej hest - tror du, du kunne komme over en låne en hov? Kom nu skat - jeg har gulerødder !!!! ” Din hest frygter og begynder forfra. Dette tiltrækker de andre fire-fods græsgamle opmærksomhed. De går din vej, men bliver lagt sammen med det fristende lokke af et godt gammelt mudderbad - lige tingene til en heste-spa-dag. Én efter én ser du flokken kaste sig ned til jorden for en stor grupperejse. ”Nej, nej, nej, søde - kom nu - lækker gulerødder - kom”, beder du. Ikke godt - den smukke, dappede grå rammer jorden, ruller på den ene side, derefter den anden, holder sig til at gnide begge sider af ansigtet, inklusive ørerne. Det prikkede gråt ligner nu noget, der ligner et firfods trold, der ikke har badet i mindst et århundrede - snavs og hår konkurrerer om opmærksomhed, og effekten er virkelig ret foruroligende - du kan virkelig ikke se, hvor hesten slutter, håret begynder og mudderet begynder. Når du lamser dig selv for at falde for lokket af en behagelig tur, spytte ud endnu en smule våd snavs, er du pludselig klar over, at alle hestene er sprunget op sammen og nu skvetter dig vej for at være den første i kø for en gulerod eller to. Heldigvis går dit overlevelsesinstinkt ind - og du opgiver bagagerummet hurtigt og begynder at løbe for porten - yup - der går den anden bagagerum - og den ene sok. Du smækker porten lukket lige i tide - for at forhindre heste i at flygte såvel som for dig at indse, at resten af ​​staldbesætningen har entusiastisk videooptaget hele den rodede begivenhed, som du uden tvivl vil afvikle på You tube før dags ende.

Slankede og skæmmet tanken om at ride ikke længere eksisterer. I stedet halter du til klæbrummet, tørrer dine fødder på et håndklæde og pakker dem derefter op i et par dejlige lyserøde poloindpakninger. Du går mod bilen, stopper ved siden af ​​græsset for at fortælle hestene en ting eller to om samarbejde. Desværre kan du ikke finde hestene - kun dyreholdige hårboller, der har en slående lighed med noget heste. Du vælger noget mere mudder ud af dine tænder og går hjem for en øl, et bad og et par timers websurfing - lige længe nok til at overbevise dig selv om, at barnene måske viser en usædvanlig mængde barmhjertighed, og at videoen vil være forbeholdt kun den næste staldefest - anden øl, mere gennemsyn, ingen video, lidt lettelse og lige før sengetid - der er de - 47 e-mails, der alle udbryder forskellige niveauer af sjove med hensyn til eftermiddagens lade tid, der nu er tilgængelig for alle verden at se - tredje, fjerde, femte øl - et løfte om at opgive heste en dag, når du falder i søvn på din computerskrivebord med bare en smule mudret dræle dryppende fra dine rykende læber “yeth et dejligt rent liv uden hestessssssssssssssss… ..................... ..”