Song Thrush And Sister Peter

• Kan 5, 2024

Hvert nyt kniv af smaragdgræs uden for klassevinduet skinnede skinnende i det særligt lyse sollys fra det tidlige forår - et chok for øjnene efter vinterens lyserød. Hvert kniv bøjet og dirret forsigtigt i vinden, gennem hvilket kæmpetoger kæmpede for at bringe friske kviste til at reparere deres rede i trætoppene modsat. Forstørret af ruderne i klasseværelsesvinduet brændte solstråler barnets ryg gennem hendes uldne cardigan, da hun beregnet antallet af timer, før hænderne kunne løbe gennem disse bølger af grønt eller gribe den grove bark af egetræet.


Hun var sikker på, at hun havde set raslingen i dets nedre blade, som tegnede på indlejring af en Song Thrush. Denne rasling blev normalt genereret af den blide, gentagne bevægelse af en moderfugl, da hun cirklede langsomt og bevidst rundt om indersiden af ​​reden og udglattede sine tynde lervægge til perfektion. Da hun sænkede sit bløde, dunede brystniveau med halmkanten, var det kun den lyserøde stribe i øjet, der var synlig. Brooding, brun og dappled, ville hun smelte i baggrunden af ​​bark og grene.


10.25. Præcis en time og femogtyve krydsende minutter, og det var kun 'til Middagstiden tænkte barnet, da hun blyantede i næbet på sin fugleklodtegning ved siden af ​​fraktionerne.


Hendes ven Imelda sprang pludselig op. Hun var dørmonitor den uge. Hun svingede lidt, da hun lod en af ​​køkkensøstrene ind. Pigerne smilede alle. Det var søster Peter, smilede en hilsen til alle og diverse som sædvanligt. Hun så ud til at bære en aura af køkkendamp med sig overalt, hvor hun gik - i dag var det lugten af ​​kogende hakkekød. De ældre piger lod det vides, at hun måtte arbejde i køkkenet, fordi hun ikke kunne læse eller skrive.


”En af køkkensøstrene blev taget dårligt”, hørte de.
"Kunne en af ​​pigerne blive skånet 'til middagstime?'


Søster Ignatius foldede hendes arme, indkapslet, som de var i skår af sort, og bankede på hendes fod.
"Jeg vil gå" pipede op Imelda og baserede hendes sumbog lukket.
”Du vil ikke gøre sådan noget” knækkede søster Ignatius med hendes øjne så kolde som småsten i vandløbet i vandmanden ud over skolens felt.
”DIN mor er en dame - hvad ville hun synes?”
Hendes øjne hvilede på Imeldas ven, den tynde der sad ved siden af ​​vinduet.
”Den ene har en sten for et hjerte,” hviskede Imelda i hendes venes øre og pirrede hende for at få hende til at rejse sig, ”Gå videre - hun vil have dig til at tjene dit ophold!”


Det tynde barn fulgte søster Peter ud af det varme forhastede klasselokale langs den flisebelagte gang til døren, hvor luften briste ind og indånder duften af ​​knuste geraniumblade. Hun var glad for pelargonierne med deres frække garish farver og hun var også glad for søster Peter. Hun vidste, at hun ville give hende en klippekage.


I køkkenerne var alt aktivitet. Kartofler blev kastet på for at koge, aluminiums gryder låg sprang rundt på gulvfliserne, og selvfølgelig var der "skråningerne" - metalskovle med spændende håndtag, der ekko ud af brusevæggene. Søster Peter rullede de sorte og hvide gingham-muffebeskyttere af sine arme og brugte dem til at tørre dampen fra vaskevandet ud af hendes tykke briller. De havde tunge sorte fælge, men hendes øjne lo bag dem. Hun gav barnet to stykker Fruit Brack * og nikkede sin invitation til at spise dem begge.

”Din arm ville gøre et godt spurveben.” Hun sagde og inspicerede sit håndled. ”Spis dem op, og tag disse.”

Derefter hentede hun en spand vegetabilske skræl, teblade og ildelugtende æggeskaller i hver hånd. Hun gik hen ad hovedvinduet, ned ad stien, der fører til køkkenhaven. Barnet fulgte bagpå og greb hårdt fast den ene spand, som hendes lille krop kunne klare sig foran hende, og stødte sine græssede knæ med det, mens de gik. Ved at stoppe to eller tre gange for at hvile spanden på den røde askesti foran hende, indså hun (agog for at se de indre arbejder i klosteret) at de var på vej mod en Hen Run.


Bag kyllingetråden fik hønene øjnene fast på hende - hver en gul, perleformet, glaseret. Hun dirrede i sollys, skønt håret under hænderne var voldsomt varmt, da hun skubbede det bag ørerne. Søster Peter smed den første spand ud på den hårdbagte jord. Der var ikke noget græs her, bare støv fra ridserne i kyllingernes kløer, kløer, der var tykke, gule, liderlige og skarpe. Kyllingerne blev ikke imponeret ignoreret kartoffelskalningerne og vendte hver stykke for at komme til en usynlig ting nedenunder. Deres rygge skinnede fedtet kobber i den blændende solens blænding.En af dem var større end alle de andre, og han paradede sine blågrønne halefjedre frem og tilbage langs bjælken.


”Du skulle tro, han var en påfugl i stedet for en cockerel,” meddelte søster Peter pludselig. ”Sankt Peter fordømte sin mester tre gange før hanen. Husk, at når du spiser dine påskeæg denne søndag. Det ville du ikke gøre, vil du ikke gøre det? ”
”Nej, søster” svarede barnet og stirrede frygteligt på den forfærdelige fugl. En cockerel som den ene sprang op med sine to ben på én gang og angreb hendes lillebror. Det havde efterladt dybe røde ridser ned ad ryggen.

”Jeg troede ikke” nikkede søster Peter og tog seks æg fra dybden af ​​hendes lommer.
”Stik dem i din cardigan og husk ikke at fortælle de andre piger.”
”Men søster, vil de ikke knække?” barnet turde, da de kom tilbage på stien efter flere spande, søsterens tunge sorte klæde, der børstede duften af ​​rosmarin og timian op i luften, da hun marsjerede.
”De er ingen almindelige æg,” kaldte hun tilbage. ”De er lavet af tynd sukkerovertrukket chokolade.”


Hastigt, da de nærmet sig klassevinduet, stak den lille pige dem i hendes cardiganlommer, tre på hver side. To af de indsatte kiggede op fra deres sumbøger, og en sprøjte endda hendes tunge jaloux ud, da hun trav forbi. Hun var ligeglad - hun ville stirre og stirre på de udsøgte æg så længe hun kunne lide derhjemme. Hun ville kortlægge, hvordan hun bedst mulig maksimerer den dejlige overraskelse for sine små brødre. Måske ville hun endda lægge dem i ægte ægkopper til "lidt god gas * for dem alle" på påskedag. Hun mærkede sit hjerte smilende ved tanken om de små spændinger, da hun smed indholdet af den sidste spand, et oserende ildelugtende rod med slem, der fulgte med skrælningerne, for en god målestok.
”Gå” ud af det ”vinkede søster Peter, da hun forsøgte at takke hende. ”Fortæl din Mammy, det er til din hjælp denne dag og alle de andre dage - der er nok til en hver til jer små.”


Om aftenen, efter at hun havde flået hendes skinneben glidende ned ad bagagerummet af egetræet fra Song Thrush's rede, kom hun ud af sin brors yndlings tændkasse. Dernæst fyldte hun omhyggeligt fuld af fåruld. Hun placerede forsigtigt inde i det et lille ovalt æg af den lyseste frostigste blå, en lille skefuld himmel, tænkte hun, plettet med stænk i farven på læder. Hun skubbe kassen langsomt ned med en finger.


Det havde stadig været varmt i den sene eftermiddagssol, da hun og hendes lillebror var kommet til reden. To år yngre end sig selv havde han meddelt bedrøvet, at han havde overvåget hele dagen, og han var sikker på, at moderfuglen var fløjet.
”Probl'y disse mobning rook” han havde tilføjet, glemt.


Da hun havde manøvreret hånden gennem de rivende brambles og eføy i det mørke reden, blev det mødt med en ustødelig kulde, der bekræftede deres værste frygt. Der ville ikke være nogen gamy-fluglings at se på, og falde over sig selv for at erhverve de nye teknikker, der er nødvendige for at opnå flyvemaskine. Koldheden i de fire æg var mørk, dyb og endelig. Kold nok til at chokere en varm finger.
”Vil vi varme dem op?” kom en dirrende lille stemme nedenunder ved nyhederne.



Inspireret kaldte hans søster ned og forsøgte at muntre ham. ”Jeg ved, hvad vi skal gøre,”
”Vi giver dem som gaver, som påskeæg.”
Fjernelse af sin uldne cardigan, indlæste hun omhyggeligt lasten med æg, en per farlig rejse, i lommerne og dinglede den ned af en lang ærme, til sin bror, der kiggede op i dysterheden nedenunder.


Når hun var sikkert tilbage på hoveddøren hjemme, gav hun ham de tre tændstikbokse med bilerne på fronten og satte den sidste, den med billedet af en svane på den, ind i hjørnet af hendes brune læder-satchel. Om morgenen, da hun overtog middagsregistret til køkkenerne, lægger hun det op på vindueskarmen Scullery ved siden af ​​pelargonier, adresseret til søster Peter.



* 1 - "brack" - et traditionelt irsk frugtbrød, lavet med sultaner gennemvædet i te.

* 2 - “stor gas” - “rigtig sjovt”

Denne historie er fra min første samling af korte historier "Dead Nuns Shoes", som udgives via Lulu.com Selvudgivelse under mit pennavne Siobhain O Cuillinn. Disse historier skildrer de til tider dystre, undertiden strålende gnister fra en gammeldags klosteruddannelse.

Video Instruktioner: Thomas Hardy's Far From The Madding Crowd - Official Trailer - Available now from Digital Theatre (Kan 2024).